Дырявый рот.

Виски - что тиски.
Мозга доли до боли.

Пью я время свое.
Стаканами.
Бью я время - золото.
Угарами пьяными.
Нахожу ся счастливым.
Тихим, а то и ретивым.

Высокого лба отраженье.
Мысли скорой движенье.
Плывет извилиной мелкой в речушке.
Рядом сестры пятаки, чушки.

Ну ладно. Когда будете ставить сок на вино, не сыпьте сахар. Просто вливайте его.

Нефиг мозг делить на полужопия...И нефиг на доли! А еще и взрослый человек...Айяйяй!
Мир надо воспринимать по-возможности цельно... без всяких там ненужественных ньюансов...Это потом...

Сложно.

Тут коль мы рукава закатим, да работать то и начнём, то нам алкогольный акциз в налог быстро перепишут. Такой уж обще государственный архистратегический баланс...

А те кто вообще практикуют "неделание" будут задавленны ментально информацией, астрально ноосферой, а активисты, случайно, слетят с катушек.

Согласен - на катушках пить - это полный маразматический цирк на дроте(проволоке под напряжением и под куполом...) Смертельный номер!

Как где то есть у Губермана,

Не зря я пью вино на склоне дня, Заслужена его глухая власть; Вино меня уводит в глубь меня, Туда, куда мне трезвым не попасть.

 

  http://www.youtube.com/watch?v=cfiL90qAIyk&feature=related

Да важно  кто, с кем, когда и сколько 

 Слов нет!

Александр, а что так плохо всё? Крайности какие то. Закаливание, потом "перепил". 
Душевный экстрим. Или экзорцизм такой. 

Как дитё, ей богу...А все социальные потрясения. Они на неокрепшие души сильно влияют...Пора бы уж противошалбанный  панцырь на лысине отрастить...С меня пример не брать - я дурной (мне можно)...Но вы то, вы...поумнее!

axab

Пора бы уж противошалбанный  панцырь на лысине отрастить..

Игорь! так вот секрет мерцающих шрамов. Панцырр! 
 

Хотеть не вредно... Надо еще и мочь... А насчет шрамов - шалабоны саблями не дают (мне так думается...) То у меня прошлая жизнь вылезла знаково...Хорошо, что под ребром шрама пока нет...И стигматы не наблюдаются, хотя ладони чешутся...Наверно к баблу...

Нарастёт хитин, как у краба и клешни. Ох и мутации. Чёйт и у меня

К баблу или к шалабонам? 
-Доктор у меня между пальцами чешется...
- Посмотрим...А зачем вы разделись?
- Так у меня между этим и этим (показывает на большие пальцы ног)... 

А я всё про белок, теперь про чёрных белок. Бодун  Де гламур. Есть и чёрные птицы

Пятница. Надеялся, что день удастся.
Подумал. Может водки мне набраться.
С утра кампютеры хандрили.
Днем гроб с покойницей тащили.
Нет. Точно. Не могу сдержаться.
Да теща ждет. Не может нас дождаться.
День трудный, так совпало.
Работа,
Траур,
День рожденья,
В общем - что попало.
Да водка под конец - ну просто бырло.
Я в зеркало взглянул - на встречу рыло.

что-то не пойму как оно работает, то редактируется то теряется. А ведь написал же, что стишок не выдуманный. просто записаны события пятницы 30 сентября 2011

Пронесло, выпил только 0,75 пива.

А это еще до пива, даже до обеда написал было:
(опять фрагмент)

Снова метро. И конечно газета.
Но не хватает от лампочки света.
Кстати о Свете совсем позабыл.
С Таней побольше я ласковым был.

Таня. Ресепшен. Глаза. Изумруд.
Был бы начальник мужик, не стоял бы я тут.
Мы. Бы. Она. Я. Понятно. Интим.
Эй! Осторожнее с локтем своим.

Что же газета.. метро мне не дом.
После прочту я о Думе. И спорт на потом.
Света.. суха.. Глаза - акварели.
Слезы нужны ей для мягких постелей.

Знаю, что ревность заводит ревнивиц таких.
Света забрось ты капризы. Оставь для других.
Мне как Галина, небес синева.
Крепость гранита. Тонки покрова.

С ней я и в воду, и в воздух, и конечно в огонь.
Да уж конечно.. Постойте.. ужасная вонь.
Блин! Бабка!? Быстро. Закрой. Отвернись.
Что? Была пьянка? Вот люди.. Вот это.. вот жизнь..

Чевой -то у меня в огнелисе не редактируется.

а.. нехай так астанецца.

Уговорили продолжение написать. Вставляю второй раз. Больше не буду.

***

Стою я такая.. да  дуру учу.
Он. Подошел. Я. Чую. Уже. Я. Кричу.
Но ноль внимания. Она перед ним.
Блин фифа такая. Ну выдра.. . Хрен с ним.

Ресепшен что кофе, начальника торт.
А он всё стоит, да лыбится кот.
Не стоит и ногтя она моего.
А впрочем.. Игра. Она бросит его.

Придет он котяра, в царапинах нос.
Доволен собою? Задам я вопрос.
Чуток подразню, намекну про пастель.
Холстину натянем и сразу в постель.

Конечно найдется с сужденьями критик.
Зануда психолог, дешевый политик.
Да, знаю, про гордость и что я того.
Но жизнь то идет.. . Мне нужно его.

***

Чудеса. жмыкнул редактировать, а оно совсем убежало.